Grupo Literario Cantiles

La Locura De La Sangre

al sueño de Bernardo…

I
La redondez del sueño,
el nervio trenzado en los ocotes,
el sol y sus doscientos giros,
tu cruz en pie,
eterna, invencible.
El sueño que madura
como adolescente
en los meandros de su propia sabia.
El abrazo de la luz.
El frío y la tiniebla
en la bruma de tu monte.
Aquí la luna palidece
entre tus pechos.
El sol emerge
detrás de los pájaros.
Los niños juegan a cazar nances,
con una importancia mayor,
al curso espiral, de todos los planetas sumados.

Tus calles hablan de almendros,
de trocos, de rondas,
de landas libres,
de trompos,
de pinche cuarta y cojón.
De lágrimas, misas, entierros y cantos.
desfiles, fiestas de caída pólvora
del sebo en el lomo de la chancha,
del tumulto en la colación del suelo,
de las suelas,
del cemento y el aserrín,
de las risas y la sangre...
de la sangre
hablan tus calles,
nos cuentan...
ellas saben de vos.


II
Nace la sangre de tu barro
como una niña hermosa,
con la tierra que le formó su cara,
hay un párpado en cada yema de los dedos,
una confluencia entre las falanges y la arcilla.
Nacimos con el sueño saturado de tendones,
Con el afán de transformar una simple piedra,
de fortificar nuestros osarios,
de hacer que la mañana de la eterna faena
nos encalle los pasos.
Nacimos con la frente alta,
libre, loca
contra el mundo...
locos contra el mundo.

¡Ah! locura de tu sangre.
locura del cielo,
preñez de la tierra
elevación de amante,
embriaguez de raíz y vuelo;
esta locura nos cabalga en círculo las venas
como una trama de miles de ríos,
y no evita voltear
en la ultima montaña.
Esta locura te observa muda en la partida
de su flujo.
Esta locura no teme volverse sal y adosar tu sílice,
tu calcio pequeño y dormido
en éstos cerros del señor.
Nosotros nos vamos,
es cierto,
vos lo sabes de antemano;
por eso te escondes
en la raíz con que nos hilvanás el pecho
y te vas también con nosotros.
amado pueblo,
adorada materia.


Será por todo eso
que cuando te pienso,
barro líquido
mana de mis ojos.